Um boneco descartilado, que se monta e desmonta, é elevado por cordas de lã. Desfiado em mil tempos e cores, arrasa o tapete que um dia fora sua própria casa. A madeira aveludada suga-lhe o que faz dele o que foi e o que será no dia em que o deixou de ser. Fará dele uma névoa sem tensões, uma dor sem fios que agora o toma.
Corpo de pau, liso, pouco denso, nada corre dentro dele.
Estala de mágoa.
Nenhuma mão o segura, caído no chão de veludo o boneco descartilado chora, porque nem uma lágrima corre dentro dele.
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3 comentários:
corre muito dentro dele, caro. a eternidade pertence mais ao que eternamente é adiado que à visão distorcida dos que pela força do desespero em tudo intentam ver a vida, a realidade em que os horroriza talvez estarem. ide por aí acima, que sempre haverá pedras nos caminhos
O "alter-ego" do sujeito poético, numa deambulação existencial mais estática e reflexiva, mergulha em si próprio, no seu sentido último, numa catarse sem horizontes redentores, mas onde a sedução do vazio pode ser, também, volúpia e refrigério. Essa deambulação desencantada é, como vem sendo norma, fortemente sinestésica, imagética e alegórica.
Texto de uma qualidade sem mácula!
Gosto dos comments! ;-)
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